昭通文学

韵。马如龙快步走在昏暗的走廊里，皮鞋踩在水磨石地面上出急促而规律的“嗒嗒”声，这声音在深夜的楼里显得格外突兀，惊起了墙角几只老鼠，“吱吱”叫着窜进了排水沟。 他怀里揣着那份刚出炉的审讯记录，纸张还带着体温，边角已经被他攥得皱。审讯室里生的一切还在他眼前晃动——老哈那张布满血污的脸，烧红的烙铁接触皮肉时冒起的青烟，还有那嘶哑到几乎不成人声的招供。 “对弈山……二十多人……日本人服部半藏……金佛线索……” 这些关键词在他脑子里反复盘旋，像一群嗡嗡作响的苍蝇。自从擅自绕过专案组进入盛京皇宫抓人而失败后，这件事像一块巨石压在他胸口，压得他喘不过气。上峰的斥责，同僚的嘲笑，手下人躲闪的眼神……这一切，都该到头了。 推开办公室的门，一股冷风从没关严...